Victor Tregubov. Из Мордокниги. О Путлере.

[stringbasso]

Victor Tregubov

Смотрю я на Путина, и знаете что вспоминается?

Мое поколение, наверное, помнит, сборник рассказов "Десять городов". Помните ведь?
Десять рассказов итальянского писателя левого толка Арджилло Марчелло, в конце восьмидесятых
- начале девяностых весьма популярное детское чтиво.


Там вообще Путин на многих геров похож. Но в данном случае, как ни странно, вспоминается всего лишь Польдо из Олимпийска.
Который получил волшебные бутсы. И стал лучшим футболистом города - да только вместо того, чтобы потратить этот шанс на
самосовершенствование, продалбливал его, пока бутсы не развалились от старости.

И вот Путин.

Ну как ему фартило, а? Ну как фартило! Как будто крестная фея помогала или еще какое волшебство. И с карьерой, и с нефтью,
и с советниками, и с коньюнктурой. Тут кто хочешь в свою звезду поверит. Ты приходишь к власти - шарах два небоскреба, Афган,
Ирак, цены на нефть, маленькие победоносные войны, сограждане на тебя молятся, бизнес строится, в считанные годы из подносчика
чемоданов становишься богатейшим человеком планеты, ядерная кнопка, "Человек года" в Таймс несколько раз. Кризис? А тут тебя нету,
хопа, Медведев в Кремле с айфоном играет, сразу видно, дурак дураком, не то, что ты, умница. Да ты, блин, гений! Юстиниан с Карлом
Великим в одном флаконе! Не царь - герой, предмет народных сказок!

Но.

Тренироваться надо было. И корону руками придерживать, когда на звездочку-то пялишься.

Весь этот год мы наблюдали офигение Путина от того, что фарт, он, кажется, того.

Нет, он и до этого один раз был свидетелем, что на Украине его особая лубянская магия как-то начинает подглючивать. То ли воздух здесь
такой, то ли земля, то ли его фею крестную гоняет от границ призрак летчика Алексея Титаренко по прозвищу "Маэстро" на призраке Ла-5,
но вот как-то так. Первый Майдан (помните такой, да?) был его первым жесточайшим обломом. Первым "не понял". Первым "как нафиг?".

Ну, это он списал на временные трудности, глюки, эксцессы исполнителей. Короче, как-то себе объяснил.

И вот второй Майдан. После победы. После того, как Янукович стал ну совсем его.

Вот тут уже совсем не понял. И решил попереть. Навалиться. Эх, дубинушка, ухнем. Эх, зеленая, сама пойдет, сама...

Не пошла. Сам ты туда пошел. Хуйло.

Как хуйло?..

Хуйло!

Не, ну все. Тут целую Грузию за "Лилипутина" рвали, а тут "Хуйло!" Щас как...

А никак. То есть Крым по болезни сам отвалился, но такое впечатление, что он и не нужен больно. Попытка усадить Украину на крючок
завершилась тем, что на крючке оказался сам, а картина мира начала рушиться. Ну не должны были европейцы и американцы идти на
сакнции. И не должен был Юго-Восток сопротивляться оккупации. И нефть не должна была падать, а уж боинг - и вовсе нефарт.
Ну как нефарт? Все последние лет двадцать фартило, уже ж привык, что так и надо, а тут... Боинг. И ты таки хуйло. Вроде и в Таймс,
а все равно хуйло. Хуйло года.

И бутсы на ногах почти разваливаются, и вот ты последний лоскуток кожи зажимаешь между пальцев и бежишь к воротам. Мол, ну, давай,
в последний раз, щас как шарахнем - и все будет хорошо, а потом отмажемся, в тренеры уйдем, мемуары писать будем и подписи на
мячах продавать, ты только это, напоследочек...

Не исключено, что у него получиться. Он прет. Последнего лоскутка фарта и огромной массы ему вполне может хватить, чтобы задавить
нас и забрать с собой в могилу. Мертвый вцепился в живого.

Правда, живой оказался киборгом и бьет мертвого по голове железной рукой. Да что за нефарт такой! Что за страна! Воздух тут такой,
что ли?

Может, и поломает. А может, и отобьемся. Но блин - какой бой! Какие прозрения! Какой, можно сказать, эпос разворачивает свои
страницы на наших глазах и милостиво разрешает нам вписать несколько буковок.

Ребята! Будем жить!